Nous clôturons ce mois-ci le dernier numéro de votre supplément « Science culturelle », et avec lui nous clôturons une saison culturelle qui s'est déroulée dans une année qui différait en termes de gravité des difficultés et de la douleur du reste des années de guerre froide, et nous n'avons pas besoin d'entrer dans les détails dans les voiles du langage pour que le lecteur se rende compte que la personne concernée par le cadavre est la personne arabe, et que le génocide, qui continue de tuer notre peuple à Gaza par dizaines de milliers chaque année. aujourd'hui, est le résultat d'un génocide qui a frappé les cœurs et les âmes il y a des siècles. Regardez autour de vous… il n'y a pas de vie pour ceux que vous appelez, seulement des cous portant comme des épouvantails à tête creuse. !
J'avoue qu'au cours de cette année de travail culturel, à laquelle nous disons adieu sans regret, j'ai rencontré une sorte d'apathie chez certains, dans l'audace de la critique et de la prise de parole dans une position honorable, celle qui trouble le fond des affaires qui sont cruciaux pour notre existence dans cette partie du monde. J'ai ressenti la terreur d'un inconnu qui regarde l'humanité de tous côtés. Il s'est réveillé, mais il semble que le cœur soit mort, et qu'il n'y ait plus de poche ni de pouls. Dans cet embryon qui a pourri comme une fleur qui ne supporte pas la lumière, le cœur est mort et rien n'arrive plus à l'esprit que le sang froid. Personne ne bouge du tout, et celui qui le remue d'un trait de plume est une expression de quoi. mijote Le pronom caché est soit au nominatif, soit au génitif derrière le soleil. !
Les visages, je ne sais pas ce qui les a imités avec mille masques, les stylos, je ne sais pas ce qui les a brisés, alors la parole sincère a été remplacée par la torsion des bras. Tout le monde s'est accroupi dans les pâturages, s'abandonnant au. fait accompli, et personne n'ose s'écarter d'une ligne éditoriale éloignée des lignes sur le dos des zèbres. N'ai-je pas dit que le cœur Il est mort, comment ne pourrait-il pas en être ainsi, quand l'homme domestique qui couve avec les volailles ne s'en soucie que. de gagner un œuf qui fera éclore des poussins dans le nid ? !
Le cœur est mort, et avec lui l'argent qui ne sonnait pas dans la poche, et à qui veut mesurer la température que la conscience a atteinte dans le four de la société, il lui suffit de lui substituer la pâte à pain, de paroles ou d'actes, que ce soit bons ou mauvais, qui sont utiles à la critique, pour s'étonner de la façon dont il a pris ses paroles ou ses actes aussi beaux ou mauvais qu'ils étaient. La critique est allée au-delà de la critique jusqu'au ressentiment, à la créativité impensable des masques métaphoriques pour devenir un monstre.!
Le cœur est mort et nous n'entendons plus dans le pouls que le mauvais jeu d'une opinion. Comme il est terrible pour nous d'être pareils aux coupes de ma vie, mais le plus terrible, c'est qu'une personne éprouve des regrets. le jour où il a tenu la béquille de la plume, certaines idées ne sont-elles pas aussi aveugles et ont-elles besoin de quelqu'un pour traverser la rue de la société, du trottoir de l'ignorance au trottoir de l'illumination ? !
Un grain de compréhension s'est vendu en pintes avec des sacs de coton, un grain de douceur et une graine noire sur le vaste marché de la culture, et chacun est devenu écrivain, poète et journaliste, travaillant jour et nuit sans le moindre effort. besoin d'un bureau dans le secteur public pour les pages de réseaux sociaux, et demain un peu de ça chacun continue à prendre la parole comme bon lui semble, sans contrôles stylistiques, grammaticaux, voire rythmiques, on retrouve peut-être dans le bandir, un couteau à couper. dans les rues de Facebook, Twitter, etc., dépourvus de gardiens de sens. Face à cette violence symbolique, nous n'avons d'autre choix que de vider nos poches de toutes les idées, en déclarant la faillite spirituelle, pour pouvoir nous coucher tôt. avec les spécialistes qui ont réalisé que les yeux de ceux qui restaient éveillés et anxieux dans le sanctuaire de l'écriture s'étaient trop élargis et n'étaient plus adaptés au tamis de toute cette grande compréhension critique. !
Je ne dis adieu que pour revenir, comme tous les intellectuels honorables, ceux dont le seul intérêt pour l'éclat est cette brillante apparence en secret, ceux qui sont préoccupés par l'avidité de se polir avec ce qui est plus digne de la vie, ce sont les vrais médecins du monde. domaine sans clinique ni direction, qui travaillent pour le reste de leur vie dans la réanimation du cœur, ce sont eux avec leurs stylos, le scalpel et le couteau, ce sont eux qui font face patiemment à la possibilité d'une aggravation du manque de conscience. Ces honorables intellectuels en dehors du cercle des hyènes sont ceux qui créent l'espoir. Revenons toujours à nos âmes honnêtes sans nous dire au revoir. !
